Il est étrange de voir à quel point les paroles, les gestes, les actions prennent une plus ample envergure et une dimension autrement différente lorsqu’on les effectue avec un souci de théâtralité. Dans cette optique, le pouvoir du Symbole était très fort, rayonnant sur la conception qu’avaient les individus de tel ou tel comportement. Avoir choisi l’Eglise de Zetting n’était pas un hasard, loin de là. C’était même un lieu en causalité directe avec la rhétorique qui était la sienne, le seul lieu valable si il lui eut été ordonné de choisir; le négatif de son image et de sa réputation, le sanctuaire sacré sensé prodiguer l’opium aux âmes des vivants dans l’espoir qu’ils soient baignés par la bienfaisance du Créateur, l’endroit où il était le plus ultimement provoquant et pertinent d’introduire son essence méphistophélique à lui, l’Agent du Diable. Par ce fait, les braves citoyens verraient qu’il n’y a de refuge nul part; qu’un lieu sacré n’a pour finalité que d’être profané; que le Diable était la seule entité omnisciente et omnipotente qu’il convenait de reconnaître, parce qu’on ne pouvait se cacher, parce qu’on ne pouvait fuir, sous peine de mort.

La mort… elle n’était pas qu’une fin en soi. Beaucoup affirmaient cette thèse, mais c’était pour suppléer à l’impudence de leurs théories métaphysiques auprès de l’Eternel. L’Agent lui, ne concevait le décès que couplé avec une seule autre dimension: celle de l’art. De l’esthétique pure, inhérente au genre humain mais transcendante de ses frontières et de ses sociétés. La seule recherche qui pouvait donner une certaine élévation à l’âme d’un quidam, afin de lui permettre de prendre de la hauteur, de tracer son existence dans une dimension qui était celle de la beauté. Oui, l’expression la plus aboutie de la liberté, dans sa forme terrestre, ne pouvait être que l’art. Présentement, le tableau était presque parfait. La rosace écarlate et baroque que traçait les giclées de sang maculait le sol froid et gris, y imprimant un contraste rétinien superbement allégorique. Une paronomase visuelle, un triomphe qui n’avait d’égal que la monumentale horreur qu’elle dégageait à travers une aura glacée et pernicieuse. Une peinture symbiotique que lui seul était apte à comprendre et surtout, apprécier. Sur la bure claire du moine grassouillet, un trou rubescent béait, tel la porte vers la Géhenne. L’Agent du Diable essuya la longue lame effilé de son poignard sur la soutane de l’homme d’église et rengaina, s’éloignant du corps à pas silencieux.

Un habitant par jour. La psychose rampant sur Forbach comme une monstrueuse créature. Aujourd’hui, c’était donc lui, le petit moine intendant de l’Eglise de Zetting, un des subordonné du père Ethan, qui avait fait les frais de son désir de pouvoir. Nul n’aurait regretté cet individu –une personnalité effacée, discrète- en temps normal, mais sa fonction d’ecclésiastique rendrait le meurtre beaucoup plus percutant, médiatique, aux yeux de la population. Tout le monde se demanderait comment quelqu’un pouvait de sang froid tuer un serviteur de Dieu si pieux. Tout le monde croirait à l’horreur et au Diable et ils auraient raison.
Le Diable était parmi eux. Non, il était l’un d’entre eux.

L’assassin laissa le cadavre où il se trouvait, c’est-à-dire en plein devant l’autel, sur la nef. Il s’écarta ensuite du chemin principal et longea le mur de l’Eglise, le long d’une des allées périphériques. Il n’y avait personne à cette heure-ci et là était le but: chacun de ses meurtres était d’ailleurs toujours soigneusement orchestré. Même si en cas d’imprévu, il saurait parfaitement se débrouiller. Avec sang-froid, l’homme –mais en était-ce vraiment un?- s’apprêta à sortir de Zetting, sous la pluie battante qui noyait le monde au dehors. Il entrouvrait à peine la porte principale quand, dans la minuscule interstice entre les battants, il aperçut une silhouette s’acheminer vers l’Eglise, courbée sous l’averse. Son regard se porta à droite, puis à gauche, sans précipitation toutefois. Avec souplesse, il se déporta sur le côté et se cacha derrière l’épaisse colonne de pierre supportant le bénitier. Il n’était qu’ombre parmi ombres. Un sourire blafard éclaira cependant son visage fuligineux.
La chasse était bonne, aujourd’hui.

Le claquement sourd, lent et grave des épais battant de Zetting se refermant comme une mâchoire semblait avoir scellé le destin de la femme qui avait pénétré dans l’Eglise. Ainsi que l’Agent l’avait prévu, cette âme charitable s’était sans détour dirigée vers le moine mort, penchée sur son cadavre, recherchant encore des vestiges de vie là où il n’y avait que des flots vermillons. Des rubans liquides et fluctuants d’une existence incertaine, dont les dernières traces disparaissaient déjà de la terre… L’homme sentit son sourire s’accentuer et huma rapidement une effluve laissée dans le sillon de la trajectoire féminine. Non contente de lui avoir offert sa tête sur un plateau, la donzelle excitait ses sens en se comportant exactement comme une biche lors de la chasse; traquée, apeurée, ses yeux se posant partout autour avec effroi, l’éclat roux brûlant comme une flamme dans ce monde terne et gris. C’était presque trop facile. Elle était tellement craintive et sans défense. Il s’avança dans l’allée centrale dans sa direction, silencieux et terrible.

Les mots de la femme résonnèrent dans le vide de l’Eglise, sa voix était glacée. L’Agent du Diable remonta en direction de la nef à pas lents, savourant l’anticipation d’un nouveau triomphe. « Qui êtes vous », « appeler de l’aide »… les propos des gens normaux. Mais elle-même ne croyait pas à ses propres paroles. Tout d’abord, l’assassin ne dit rien, laissant un silence angoissant s’étirer. Plus il sourit de plus belle, dévoilant ses dents; ce rictus se suffisait à lui-même, car il était déjà une réponse en soi, une réponse à la toute première question. Quant aux autres, il se contenta de laisser sa voix caverneuse emplir l’espace telle un songe cauchemardesque.

« Inutile. Trop tard. Il est déjà mort. »

Malgré sa blancheur de craie, le sang retiré de son visage par l’effroi, l’âge qui avait légèrement terni et atténué ses traits, la femme restait belle. L’émeraude de ses yeux brillaient d’un vive éclat à travers l’obscurité, comme pour prouver sa volonté de vivre. Mais le plus saisissant restait ces cheveux, cette crinière d’une douceur oxydée, comme une flambée de ténèbres. L’Agent se souvenait de la première fois qu’il l’avait aperçue. Elle possédait la même chevelure que sa sœur, qu’on aurait dit sa jumelle tant elles étaient semblables, bien que les années écoulées semblaient refléter deux chemins différents.

Le fracas continu de l’averse ne suffisait pas à étouffer les pas de l’homme qui remontait consciencieusement l’allée. Il consentit finalement à s’arrêter, laissant cinq bons mètres entre eux. L’éclat blafard d’une lame brillait dans sa main.

« Un meurtre par jour. Ce petit moine grassouillet est ma victime d’aujourd’hui, mais… l’heure est déjà tardive. Si je vous garde ici quelques heures, j’aurais déjà ma victime de demain sous la main… n’est-ce pas?… »

Ce n’était même pas une plaisanterie ni une proposition, juste un constat qu’il venait de faire à voix haute. L’Agent se remit à avancer à pas mesurés et s’approcha de la femme, si près à présent qu’elle pouvait presque sentir son souffle sur son visage, si prêt qu’elle en était sans doute paralysée. Seuls quelques centimètres les séparaient encore.

« Un meurtre doit marquer les esprits. La manière dont j’ai tué cet homme est désespérément classique. Mais sa mort ferait tout de même sensation car c’est un homme d’Eglise. Malheureusement, ce n’est pas votre cas. Il faut donc que je trouve avec vous une manière plus… visuelle… de marquer les esprits. »

Là encore, ce n’était qu’un constat, terriblement cynique et psychopathe certes, mais un constat tout de même. Il n’y avait rien de plus jouissif en ce monde que de sentir qu’on possédait une emprise absolue sur autrui. Ce n’était rien de moins que la quintessence du pouvoir, qui reposait à cet instant dans sa paume. Les humains n’ont jamais le choix. La liberté est une notion ultimement utopique, dont ils rêvent pour ne pas se rendre compte de leur propre aliénation. Toute leur vie, les hommes subissent la réalité sans avoir le pouvoir de choisir, que ce soit au niveau de l’argent, de la nourriture ou même de leur propre corps. Aucun des souhaits qui sont les leurs ne pourra repousser les limites de la physique. Ils voudraient voler mais ne peuvent pas, cloués à la terre. Ils voudraient être aimés mais ne peuvent pas, car leurs congénères désirés s’éloignent. Ils voudraient être libres mais ne peuvent pas, enchaînés à leurs taxes, conditionnés par un endoctrinement rétrograde. Ils n’ont aucun pouvoir… sauf celui-ci. Le pouvoir absolu. Celui de décider de la vie ou de la mort de la personne en face. Ce n’était même pas la beauté qui ressortait de cette situation, c’était juste, le sens même de la vie. De savoir qu’en un instant, tout pouvait s’arrêter; mais tout pouvait aussi continuer sur une simple volonté qui trancherait entre l’infini et le fini, la lumière ou le néant, l’immanent et le transcendant. De savoir ce que l’on pouvait défaire ce que la nature avait fait, donc que notre pouvoir s’immisce dans le territoire divin…
Oui, le suicide était le seul pouvoir qu’il fut donné aux hommes.
Et le meurtre en était la seule alternative.

« Vous êtes si belle, La beauté est une des choses les plus fantastiques en ce monde. En gage de ma gratitude, je vais vous faire un cadeau. Oui… je vous offre de choisir votre façon de mourir. »

C’était si délicieux, il pouvait sentir la peur exsuder par tous les pores de sa peau. La commissure de ses lèvres se souleva en un nouveau sourire et sa voix retentit derechef, graveleuse et posée et terrible, et donnant la sensation qu’il était omniscient.

« Alors? Viviane Valdemar… »

Viviane Valdemar. Elle n’avait pas manifesté de surprise à l’annonce de son nom. Comme si elle s’attendait à ce que l’assassin le sache déjà… et tel était l’effet désiré. Même si tous ses renseignements étaient en fait le fruit d’un long travail d’espionnage, il voulait apparaître comme une entité redoutable qui a le pouvoir d’observer sans être vu, de savoir tout sur les gens sans qu’eux sachent rien de lui. Il voulait leur rappeler l’Oracle et son omniscience que tous avaient louée. L’Oracle qui les avaient conduits à leur perte par une ultime, suprême trahison. Et visiblement, la femme devant lui semblait aussi effrayée que lui était serein et amusé, enivré par la perspective de sa mort prochaine, sa vie qui s’éteindrait comme une bougie par ce soir d’orage… il était tellement bon de sentir sa peur. Elle n’avait pas idée. Il allait prendre tout son temps.

« Oh, vraiment ? » murmura-t-il, étonné par son regain de combativité. La terreur se lisait toujours dans l’émeraude de ses prunelles mais, pointant derrière elle tels des flammes, se tenaient les vestiges de l’insoumission et du courage, de la révolte et de la détermination. C’était intéressant et beau à voir, comme un objet de collection. Et par conséquent aussi, inutile, décoratif. La rébellion en cet instant n’était que pure folie. Viviane Valdemar n’allait pas s’en sortir ce soir malgré tout ce qu’elle affirmait pour se donner du courage.
Contre toute attente, elle prit cependant la résolution de fuir et tenta de s’éloigner, la démarche incertaine, le souffle complètement. L’Agent écarquilla les yeux, surpris du point qu’atteignait son audace; la plupart de ses victimes avaient, à ce stade, trop peur pour faire fonctionner leurs jambes. Il eut un sourire amusé et la suivit d’un pas tranquille, répondant d’un « non » silencieux et souriant à sa dernière question. Non, il ne la laisserait pas partir. L’intendant de l’Eglise était mort, l’heure était tardive et l’orage très violent; personne ne viendrait avant plusieurs heures, avant que le corps de Viviane Valdemar se voit vidé de son sang et qu’elle demeure exsangue sur le marbre froid, telle une noyée rejetée par la mer de la Création.

Décidément, elle ne manquait vraiment pas de tripes, constata-t-il au moment où elle s’emparait d’un geste vif d’un lourd candélabre afin de se ruer sur lui. Son étonnement était tel qu’il faillit se laisser surprendre par cette attaque irréfléchie. Heureusement, son corps entraîné réagit instinctivement pour lui sans qu’il n’ait besoin de réfléchir. Tête baissée, il évita le chandelier qui tournoya dans sa direction et s’écrasa au sol dans un immense fracas, à peine suffisant cependant pour couvrir le bruit de l’orage. Profitant de l’ouverture ainsi formée, l’Agent bondit en avant et porta à la femme un prodigieux coup de poing dans le plexus solaire, geste qui la plia en deux au bout de son bras tendu. Sans perdre de temps, il attrapa Viviane par le col de sa cape détrempée et la souleva de terre sans efforts apparents, approchant son visage du sien baigné de larmes de douleur.

« Navré, mais j’ai encore besoin de vous ! » siffla-t-il d’une voix menaçante pour la dissuader clairement de recommencer toute tentative stupide d’évasion. Avec un grognement, il fit quelques pas de côté, traînant le corps de Viviane derrière lui, et la projeta sur un des bancs de l’Eglise, entendant au passage sa tête heurter le bois avec un craquement sinistre. L’Agent s’assit sans ménagement sur son ventre pour l’immobiliser, et sentit en passant la main dans ses cheveux flamboyants la texture chaude et poisseuse du sang. Heureusement, elle ne semblait pas s’être évanouie. Il saisit ses poignets afin de pallier à toute tentative de violence, puis se pencha vers elle en souriant.

« J’ai une idée merveilleuse! Je pourrais signer mon meurtre avec vos intestins. Oui, ce sera très visuel ». Il lui était déjà arrivé d’appliquer cette technique par le passé et l’effet était garanti. Mais avant, pourquoi ne pas profiter de ce corps superbe, histoire de le souiller avant de l’éventrer? Ces derniers temps, tout bout de viande avec un trou faisait l’affaire. Lâchant les poignets de sa victime, l’Agent pris ses vêtements et tira de chaque côté avec force, dévoilant bientôt des sous-vêtements qu’il s’empressa de déchirer aussi à la va-vite. Une poitrine apparue, ronde, blafarde, pointant sous le froid. Des lignes sphériques dessinées sur un corps de marbre blanc… Pas la perfection, mais très satisfaisant tout de même.

« Tiens… c’est exactement la même poitrine… mais en plus grosse… exactement la même que celle de votre nièce… » sourit-il d’une voix terrible qui étrangement, couvrait aisément le tonnerre, alors que tous les autres sons n’y parvenaient pas. Il posa un doigt ganté sur un sein et en traça doucement le contour. Ses paroles n’étaient plus qu’un souffle, un murmure, semblant plus s’adresser à lui-même qu’à Viviane.

« C’est incroyable de voir comme Narcissa est épanouie physiquement malgré son jeune âge… Elle sent tellement bon… et elle est si délicieusement charnue… c’était une réussite, oui, une réussite… quel dommage qu’elle n’ait été qu’à usage unique… » Un rictus déforma le visage de l’Agent et il se retint d’éclater de rire. C’était un mensonge, un coup de bluff; il n’avait pas encore approché Narcissa de Saint-Loup ni même sa mère Cassandra, se contentant pour le moment de les observer en catimini tandis qu’elles créchaient chez le Comti. Apprenant, au fil des heures et des conversations, leur lien de filiation et celui qui les liaient à Viviane. L’assassin ne les avaient donc touchées ni l’une ni l’autre… pour le moment. Mais Viviane Valdemar n’était pas sensée le savoir. Elle n’était pas sensée savoir quel avait été l’emploi du temps de l’Agent du Diable, avant de venir assassiner le moine de Zetting. Et puisqu’il jouait si bien la comédie, elle n’avait qu’une chance sur un million de déceler le mensonge dans sa voix. Non, elle croirait ses paroles comme étant la vérité, et souffrirait le martyr en songeant à sa nièce définitivement souillée, impure, bafouée dans son innocence virginale…

« Par contre, mentalement, elle est loin d’avoir votre verve, Viviane… elle a geint en suppliant jusqu’au moment de sa mort, aussi combative qu’un bulot… faisant preuve d’une faiblesse pitoyable devant son sort… »

Le mensonge de l’Agent du Diable sembla faire son effet quand, dans le regard à la fois révulsé et désespéré de Viviane, un éclat de douleur psychique s’alluma comme un feu brusque, attisé par les bourrasques de ce sourire lubrique collé à la figure de l’assassin. Le déni était la plus prévisible des réponses et la jolie rousse se mit aussitôt à refuser en bloc les faits qu’il tentait de lui faire admettre –des faits bien plus douloureux, en un sens, qu’une simple douleur corporelle. La torture physique était une chose; mais briser, s’acharner, piétiner mentalement quelqu’un en était une autre, tout aussi jouissif et beaucoup plus subtil selon l’Agent du Diable.

Celui-ci se contenta donc de sourire de toutes ses dents lorsqu’elle le traita de menteur, fuyant l’impossible. Une réponse verbale aurait convenu également, mais une simple expression faciale était beaucoup plus incisive –ni un déni, ni une confirmation, juste un sourire qui laissait planer le doute et entrevoir la noirceur profonde et indélébile de son cœur. Ne disait-on pas qu’une image valait mieux que cent mots? Intérieurement, il admirait derechef la fougue de Viviane qui même dans une situation désespérée, ne se soumettait pas, continuait de se débattre de toutes ses forces et de se cambrer, révoltée, sous le poids de la mort s’abattant sur elle. L’énergie du désespoir donnait parfois aux êtres humains des forces insoupçonnées et même une femme aurait, dans ce dernier cas, été capable de prouesses physiques face aux autres en général. Mais voilà; l’Agent du Diable n’était pas un autre « en général », il était le héraut de la plus suprême entité de cette univers, l’ambassadeur de l’émancipateur des mondes, du premier libre penseur de l’histoire de l’humanité…

Ayant brusquement cessé de se débattre pour une raison inconnue, l’assassin put desserrer sa poigne des bras de Viviane –il avait tant serré qu’une marque rouge s’était momentanément imprimée sur la chair rendue livide par les éclairs luminescents de l’orage. Sa main gantée remonta donc vers le visage de la femme apeurée, acculée, telle une créature sauvage au regard baigné de larmes; un de ses doigts couverts de cuir cueillit le liquide lacrymal à la source, avant qu’il ne puisse dégringoler sur sa joue pour y laisser des sillons blafards. Avait-il bien entendu? Elle lui proposait un marché? Dans sa position, elle négociait? Décidément, quelle audace! L’Agent manqua d’éclater de rire devant cette réjouissante surprise mais il se retient, écoutant les termes qu’elle lui proposait.
Vendre son corps en échange de la promesse d’être épargnée…

« Vous avez raison de préférer la vie, quitte à faire quelques sacrifices… après tout, le corps n’est qu’un bout de viande, n’est-ce pas? Ce qui en rentre ou sort n’a pas grande importante à côté du bien suprême de l’homme: l’existence. »

Un grand silence suivit cette déclaration. Même si il saluait le courage de Viviane, l’Agent n’avait ni accepté ni refusé. Il laissa, pendant une minute interminable, planer le doute en même temps qu’un silence de mort. Une minute pendant laquelle le souffle de sa victime semblait s’être figé, emprisonné, dans sa poitrine. Puis sa main gantée quitta le visage de la femme pour la saisir à l’arrière du crâne, au creux de la nuque, et l’orienter vers lui afin qu’elle voit parfaitement son sourire hilare.

« Malheureusement, je me dois de décliner votre offre! Je suis un assassin avant d’être un violeur. Je dois remplir la mission que l’on m’a confiée. Vous prendre de force rend juste le tout plus amusant! »

C’était la vérité; il n’avait aucun grief personnel contre cette femme, elle était juste sur sa liste et il profitait juste de l’occasion pour se vider les couilles, afin de donner une dimension encore plus extatique à son meurtre quotidien. C’était une chose que le Diable lui-même lui avait enseigné: tout l’art, toute la subtilité qu’il pouvait y avoir à exploiter le désir charnel. A un stade tel qu’il ne se nomme plus désir mais obsession, manque, drogue. Il voulait intensément ce qu’il ne possédait pas. Mais par définition, il lui était impossible de se l’approprier. Car une fois qu’il l’avait possédé, il avait fini de le désirer, tout simplement.

« Viviane, il n’y a qu’une femme pour ne pas comprendre la jouissance qui résulte de l’acte charnel lorsqu’il n’est pas consenti! Quel intérêt pour moi si vous n’opposez aucune résistance? Ce serait tellement plat… insipide… Comme avec Narcissa… je me suis ennuyé à mourir… »

Son ton auparavant amusé devint brusquement colérique, impatienté. Fini de parler et de jouer, à présent. L’attente n’avait plus de sens quand elle s’éternisait trop, surtout en vaines argumentations. Faisant totalement abstraction de la réaction de sa victime, l’assassin plongea littéralement sur elle, noyant son corps sous le sien. Avec des gestes saccadés mais précis, il entreprit de déchirer et jeter au loin toute parcelle de tissu s'interposant entre lui et l'intimité de Viviane, à savoir la robe de la jeune femme qui fut bientôt en lambeaux. Pendant ce temps, sans même regarder ce qu’il faisait, sa tête plongea dans l’accueillante poitrine auparavant dénudée, savourant le contact de la peau tiède de sueur sous son nez, son menton, les poils rêches de sa barbe. Sentant le point de rupture arriver rapidement, l’Agent entreprit de défaire sa boucle de ceinturon et baisser son pantalon, les nombreuses lames dissimulées émettant des bruits métalliques dans le tissu. Le rut grossier auquel ils allaient s’adonner n’aurait de toute façon de sens que pour lui… et c’était maintenant imminent.