Les dents jaune orangé, la crasse jusqu’à la racine du poil, un œil rouge, l’autre tuméfié, il se roulait dans une flaque de boue au goût de sang, se grattait la tête pour en chasser poux et pusses, fouillait le sol de la cellule pour trouver quelque moisissure ou insecte comestible. Alors qu’il allait passer entre les barreaux il sentit qu’on l’attrapait par la queue. Il n’eut le temps que de voir le sol s’éloigner puis son regard plongea dans la gueule d’un animal plus vorace que le rongeur. L’Agent du Diable avala la tête, tout rond, le sang lui coulant sur le menton. Allongé sur le pavé froid il riait. Non pas que sa nouvelle vie était un exemple de confort. Mais il savait que ça ne serait que provisoire, que le Diable viendrait le sauver. Il imaginait déjà les cris des inquisiteurs paniqués, flottant dans les airs, sentant chaque os se briser, puis la chair bouillir et enfin la peau se déchirer et brûler. L’Agent sentait d’ici l’odeur âpre du cochon brûlé, quel délice…

Les inquisiteurs… ils étaient si mignons… À vouloir rivaliser de cruauté avec lui. Ils n’exprimaient que leur tiède candeur, leur douce naïveté de la vie et de la mort. Lui savait, lui tuait comme eux, mais pour le mal reconnu et assumé. Il ne se cachait plus derrière des valeurs éthiques. Il s’était détaché de l’humain, il avait vendu son âme… Les inquisiteurs l’avaient chatouillé, lui avaient chanté la sérénade, l’avaient embrassé, l’avaient caressé, ils avaient été si bons envers lui que l’Agent ne pourrait jamais les remercier suffisamment… Il espérait simplement que son maître lui en laisserait quelques uns pour qu’il puisse leur offrir la Chute comme signe de gratification.

A peine avait-il eu le temps de finir d’aspirer la queue du rat qu’on vint le chercher dans un grand fracas d’éclat de lumière, de cliquetis métallique et de claquement de botte. L’Agent se laissa traîner parterre comme un déchet humain qu’il ne pouvait pas être. On le ligota sans ménagement à sa chaise, il profita de la proximité de l’homme de main qui vérifiait que les liens étaient suffisamment serrés pour lui lécher le cou. Ce goût de sueur était intensément jouissif. C’était la peur de la mort, c’était la chaleur des enfers, c’était l’huile essentielle de la Chute. L’inquisiteur sursauta et lui envoya son poing dans la figure ce qui manqua de faire tomber l’Agent du Diable parti dans un fou rire épouvantable, animé de soubresauts muets, la tête penchée en avant, ses cheveux sals voilaient son visage émacié. Les inquisiteurs s’en allèrent et le calme revenu, une voix brisa le silence.

Owen Mansholther… L’Agent cessa de rire. Il releva mollement la tête, les yeux à demi clos. La lumière tamisée des appliques murales était déjà trop puissante pour ses yeux de ténèbres. Il dévisagea Owen plusieurs secondes, dans le silence, sans expression. C’était lui… l’homme à la base de tout. Le jeu. Les lèvres de l’assassin s’entrouvrirent avec une lenteur terrible et s’étirèrent interminablement en un sourire surnaturel. Le prédateur face au chasseur. Le jeu inversé, retourné, détourné, brisé, sublimé. Enfin, l’Agent allait peut-être pouvoir frémir, sentiment oublié, frisson de la Chute.

« Vous êtes laid comme une pucelle de cinquante ans… Mais moi je le suis plus encore qu’une de cent. J’étais beau pourtant. L’Inquisition m’a ravagé. Je sais, il n’y a pas de traces très voyantes, quelques ecchymoses seulement, un ou deux contusions, rien de suppurant ou dégoulinant de sève. Mais j’aimerais tant que vous les fassiez brunir au creux du feu. Owen mon ami… Vous n’avez pas répondu à mes lettres ? Vous avez joué. J’adore jouer ! Dites, jouons-nous là encore ? Votre accent… me fait penser… à cette femme que jadis j’égorgeai à Londres près du port, votre mère était-elle belle ? Je m’ennuie déjà à vous parler, captivez-moi. »

L’enquêteur loin de sa contrée natale avait du y laisser sa femme. Trop religieux il n’avait pas du aller voir du côté de la maison d’Aspasie. Bref, il était à cran, ça se voyait ! Il aurait pourtant été plus amusant de le voir détendu… L’Agent du Diable hésita à l’inviter boire un verre mais se souvint qu’il était ligoté. Le rabat-joie refusa de le supplier. L’Agent du Diable fronça les sourcils, vexé. Il le prenait pour une bille de plomb qu’on foule du bout des doigts pour l’emmener où on veut puis qu’on met au fond du petit canon pour suicider l’interrogé. Non ! L’Agent ne se laisserait pas manipuler ! Pourtant, la seconde remarque d’Owen le toucha profondément. Ainsi on reconnaissait enfin son talent ?! Puis le nom de Laura fut cité et l’enthousiasme quitta visiblement le regard de l’assassin.

« Oui, Laura fut une victime délicieuse… Avec ses doux cheveux et ses beaux yeux… Une Chute exemplaire. Vous vous demandez comment j’ai pu réussir ce coup de maître ! C’était pourtant si simple… Un peu d’agilité pour grimper le mur du château, un peu de discrétion pour pénétrer la chambre de la belle, un peu de poison pour pimenter sa tisane… On va cacher le bordel et le tour était joué ! Ce sont souvent les méthodes les plus simples qui font courir le plus les enquêteurs malhabiles dans votre genre. Hahahaha ! »

C’était un rire jaune. L’Agent du Diable lunatique n’était plus du tout excité, apparemment déçu. Il regarda Owen dans les yeux, toujours impassible.

« La Mort je ne la devance pas vous savez, je la chevauche »

Il sourit à nouveau à l'inspecteur. Toujours en prise avec d'indomptables pulsions contradictoires.

Une mouche voletait depuis quelques minutes déjà dans la salle. Elle se posa sur la table et s’avança vers l’Agent du Diable immobile. Owen avait posé ses questions et l’Agent restait silencieux, comme tétanisé. Puis soudain, il fit légèrement pivoter sa chaise et balança sa tête en avant. Celle-ci s’écrasa sur la table avec un bruit mat. L’Assassin se releva à nouveau en fou rire, une large marque rouge sur tout le front avec au centre une trace sanguine. La mouche n’était plus. Cette mise-en-scène n’avait aucun but, simplement de rappeler à Owen Mansholther que s’il menait l’enquête, c’était à l’interrogé que revenait le pouvoir et qu’un silence n’était parfois rien qu’un vide absurde causé par une mouche ridicule.

« La Mort n’est ni un étalon ni une jument… C’est une femme. Une péronnelle fabuleuse à la peau de lait, plus douce que le pelage d’une pêche, plus pâle que la lune nébuleuse d’un soir d’hiver. Elle est grande et mince, hâve comme un héron albinos apeuré. Elle est toujours de passage, prête à s’envoler, mais quand elle s’est posée, elle reste fixe et fière comme une statue de marbre vert. Ses yeux rouges n’ont d’impressionnant que leur rareté. Rien n’est plus important que les yeux, leur couleur plongeant dans l’abysse du néant est à soi seul une raison ultime pour un crime. La Mort est une femme car elle a peur des hommes comme une vierge fébrile, mais qu’elle a pouvoir de vie ou de mort comme une déesse terrible. C’est une femme car c’est entre ses ailes que réside le plaisir... »

L’Agent bâilla. Il avait mal au front soudainement. Il n’avait plus envie de répondre.

« Le Diable m’est apparu et a donné ses ordres » conclut-il l’air désabusé.

L’ami ?! La soudaine familiarité d’Owen irrita profondément l’Agent du Diable qui ne put pourtant retenir un sourire démesuré en toute incohérence avec ses succédanés d’émotions.

« Non ! Le Diable n’est pas une femme… Voyons, il entretient une différence majeure avec la Mort. Vous voyez bien ce dont je veux parler. »

L’Agent du Diable se pencha autant que possible vers Owen Mansholther et lui jeta le regard de celui qui s’apprête à partager une confidence.

« Il n’a peur de rien !!! » hurla-t-il en éclatant de rire.

Non, le Diable n’avait peur de rien, car il avait prise sur tout. Dieu pouvait craindre une révolte des hommes, ou un abandon des anges. Cela c’était déjà vu. Le péché d’orgueil était la base du cyanure divin. Tandis que le Diable n’avait jamais craint que les hommes ne s’élèvent à trop de pureté. De plus il gardait soutien de ses anges de par ce qu’il avait de plus à leur offrir : le jeu. Et l’Agent du Diable comme tout apprenti démon respectable n’avait que cette idée à l’esprit.

L’Agent se remit au fond de sa chaise et continue avec calme :

« Le Diable n’a pas peur. Il ne craint ni l’homme ni l’avenir. Surtout pas l’avenir… »

L’arrogance… C’était bien le défaut le plus délectable jamais observé par l’Agent du Diable. Peut-être du fait qu’il soit issu du péché d’orgueil, le pire des sept capitaux. Pécher par orgueil, par désir de supériorité, c’était vouloir prendre la place du démiurge, vouloir usurper le pouvoir divin, c’était défier Dieu lui-même. Forcément, l’Agent trouvait cela fort excitant. Pourtant Owen voulait défier le Diable plus que Dieu. L’orgueil en était-il résorbé ou simplement différemment placé ? L’Agent du Diable en trouva l’arrogance plus grande encore.

Non seulement se prendre pour Dieu n’était en soi pas si difficile puisqu’il s’agissait simplement de dominer et diriger les choses frontalement et avec une brutalité de bête absurde. Tandis que se prendre pour le Diable, c’était promettre un niveau d’intelligence hautement supérieur, c’était croire en son propre pouvoir de manipulation, c’était renier sa moralité à un point qu’un homme savait si bien faire que pour se démarquer, il fallait piétiner toute l’humanité. Se vouloir l’égal du Diable, c’était avant tout reléguer ses pairs à un rang ridicule. C’était donc bien un orgueil démesuré. Ainsi donc Owen était-il orgueilleux. Mais pour l’Agent du Diable, Dieu depuis bien trop longtemps s’en était allé, livrant l’humanité à son ennemi, aussi se prendre pour Dieu n’aurait eu aucun sens ! Alors que se prendre pour le Diable trouvait un écho magnifique et tragique. Se prendre pour le Diable, c’était croire en la solitude absolue d’un pouvoir absolu, sans force contrariante. Owen jouait donc une partition trop compliquée. Il sombrerait dans le piège.

L’arrogance avait ceci de merveilleux également qu’elle offrait à quiconque la pratiquait un tant soit peu correctement une aura fantastique. C’était esthétiquement beau à voir, écouter et ressentir. L’arrogant avait raison des cœurs et des âmes. L’Agent du Diable était séduit par l’assurance démesurée de cet enquêteur, et alors que son geôlier venait le chercher, il regrettait déjà la fin d’un entretien avec cet ersatz diabolique qui lui avait un temps rappelé l’éblouissant panache de son maître.

« J’accepte mon bel inspecteur ! Le jour ou le Diable se présentera à vous, défiez-le et faites-moi venir au duel. Car ce jour… Vos yeux implorants me feront crier de joie. »

Deux hommes de main détachèrent l’assassin et le reconduisirent dans sa cellule.

« Le Mal triomphe toujours Mansholther ! Surtout ici ! Hahahahahaha ! »